Il écoutait un homme en costume qui parlait de réformer le code du travail avec une langue de bois. Lui-même possédait une combinaison en latex munie d'antennes dirigées vers le pic du Midi avec laquelle il captait les ondes.
Les ondes devenaient de plus en plus énervantes.
La veille, alors qu'il tentait laborieusement de renouer avec la réalité, un autre homme, mais également cravaté, affirmait avec aplomb les valeurs de la république et son attachement à la peine de mort par le truchement d'une légion.
La météo était offerte par une marque de chaussettes.
Dans les ruelles, une échoppe de tatoueur lui proposait de se singulariser en adoptant un maori.
Des migrants arrivés en masse bloquaient le siphon du lavabo. Aucun chanteur n'était mort cette semaine-là du cancer, à par Jacques Brel, Georges Brassens et David Bowie.
Un silence qui en dit long s'installa soudain entre son canapé et sa femme.
Le gouvernement proposa une minute d'éternité pour les disparus.
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